Dieses Jahr. Und das nächste.

In allen Blogs hagelt es derzeit Jahresrückblicke, nun ja, es ist eben einfach die Zeit. Und ich? Einmal mehr spare, erspare ich mir dieses Ritual. Das vergangene Jahr war wirklich keines, das ich nochmal ganz genüsslich Revue passieren lassen möchte. Es begann sehr bescheiden mitten in Horrorumzug und Katastrophenrenovierung und endete, wie es eben endete. Und zwischendrin, da gabs auch eher weniger Lichtblicke.
Aussagen wie „aber im neuen Jahr wird bestimmt alles besser!“ mache ich nicht mehr. Das krasse Gegenteil ist danach in den letzten Jahren eingetreten.
2009 verlor ich viel zu früh meine Mama.
2010 verlor ich mein wunderschönes, gerade erst gefundenes Zuhause.
Und 2011 verlor ich den Menschen, mit dem ich den Rest meines Lebens verbringen wollte.
Also stelle ich dieses Mal lieber von vornherein keine Erwartungen an das neue Jahr. Sondern versuche einfach nur selbst, mühsam den Kopf über Wasser zu halten und meinen Weg zu finden. Irgendwohin, wo ich wieder zuhause sein kann.

Bonuspunkte

Einen dicken Bonuspunkt für die Kollegin, die nicht nur nachfragte, ob sie in der SMS am Vortag meinen Vornamen überhaupt richtig geschrieben hätte (hatte sie nicht, der eine leidige Konsonant zuwenig, wie so oft…), sondern auch auf meine Bemerkung, wie viele Leute meine „Anstellerei“ bezüglich der richtigen Schreibweise „total albern“ fänden, erwiderte:
„Aber es ist doch dein Name, den deine Eltern dir gegeben haben!“

(Für alle, die jetzt wegen „Arbeit“ zu jubilieren anfangen wollen: es ist nur ein sehr popeliger, extrem unterbezahlter und auf wenige Monate befristeter Job. Und hierbleiben will ich ja ohnehin nicht auf Dauer.)

Von der Sehnsucht.

Sehnsucht.
Sehnsucht nach einem Zuhause, nach meinem Leben, das ich hatte, nach meiner Liebe, die ich zu haben glaubte. Sehnsucht, in den Arm genommen zu werden, zu fühlen, das alles gut ist, das ich sicher und geborgen bin.
Kein Zuhause, keine Geborgenheit, keine Liebe.
Für lange Zeit.

Inspiration

Gestern beim Shoppen mit der Schwester und den Neffen. In der DVD-Abteilung des Elektronik-Fachmarktes hat die Schwester schon wieder die Hand voller glitzeriger, plüschiger Kitsch-Kinder-DVDs, das sich mir die Fußnägel hochrollen. Da fällt mein Blick auf eine DVD-Box, die mich sofort an eine geschätzte Mitbloggerin denken lässt:

Rappelkiste, Otter-inspiriert

Und weil ich Frau Otter und ihre kinderunterhaltungsspezifische Fachkompetenz unbekannterweise sehr schätze, wanderte die DVD-Box spontan mit mir zur Kasse und die Neffen freuten sich über den unverhofft bevorstehenden Kulturgenuss.

Und eben lese ich beim Fellmonster, das heute Frau Otters Geburtstag ist. So ein Zufall!
Meine allerherzlichsten Glückwünsche! Genieße den Tag, lass dich schön feiern und hey, überleg dir das doch nochmal mit dem Aufgeben der Bloggerei! Ich bin nicht die einzige, die dich und deine Schreibe vermissen wird, das weiß ich.

Wozu eigentlich

Manchmal stellt man sich ja schon die Frage, wozu man eigentlich bloggt.
Um Erlebtes festzuhalten, Gedanken, Erinnerungen, besonders lustige oder besonders ärgernliche Alltagserlebnisse, um große Freude aber auch große Trauer mit anderen zu teilen. So jedenfalls sind meine Beweggründe, grob zusammengefasst. Die Blogs, die ich gerne lese, sind sich darin alle mehr oder weniger und in gewisser Weise ähnlich. Sie behandeln die unterschiedlichsten Lebenswelten und Thematiken, sind darin aber eben auch sehr authentisch und mit sympathischer, schön zu lesender Schreibe geschrieben, nicht mehr, nicht weniger.
Ein paar ganz, ganz wenige Blogs lese ich nur hin und wieder, ganz, ganz selten, nicht, weil ich so gern darin lese, sondern weil ich irgendwann mehr zufällig darauf gestoßen bin und immer mal wieder neugierig bin, was sich da inzwischen so tut. Weil ich zum Beispiel irgendwann mal in einem meiner gerne zu lesenden Blogs über einen besonders dummen, blöden Kommentar gestolpert bin und eben mal nachsehen wollte, wer da dahintersteckt. Manchmal ist das ja so wie bei einem Unfall. Man will eigentlich gar nicht hinsehen, kann aber nicht damit aufhören.
Und da frage ich mich dann gelegentlich, warum eigentlich. Warum bloggt der- oder diejenige eigentlich?
Denn da stehen immer wieder lustige Geschichten, Anekdoten, Erlebnisse, geschrieben wie selbst erlebt. Und in den Kommentaren überschlägt sich alles mit erstaunten, beeindruckten Fragen: Ist ja der Hammer, und sag nur, was hast du da gemacht, wie hast du da reagiert? Und irgendwann kommt dann zögerlich die Antwort: Ja nee, mir ist das ja gar nicht passiert, ich hab davon nur im Radio gehört / in der Zeitung gelesen.
Oder es steht ein sehr nachdenklicher, leiser Text über dieses oder jenes Phänomen da. Auch dieser ganz ohne Zusatz, so das man natürlich annimmt, er sei vom Blogbetreiber verfasst. Aber irgendwie kommt einem der Satzbau, kommen einem die Worte doch bekannt vor, bringen irgendeine Erinnerung in einem zum Klingen. Und tatsächlich, auf die beeindruckten Kommentare: Hach, das hast du aber wunderschön geschrieben, liebe XY – kommt irgendwann ganz unten die zögerliche Antwort: Ja nee, das ist ja von Autor XY, ich fand’s halt so schön, das ichs mal gebloggt habe.
Mal ganz abgesehen davon, das man solches einfach nicht tut, das so etwas Diebstahl geistigen Eigentums ist, das der Hinweis auf den wahren Verfasser eben nicht irgendwo ganz unten in die Kommentare zu einem Beitrag gehört, sondern mindestens direkt an den Text, ganz abgesehen davon frage ich mich: Wozu. Wozu bloggt ein Mensch eigentlich, wenn er so gar nichts eigenes zu sagen hat, sich nur immer wieder mit fremden Federn schmücken kann?

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Dinge, die einem den Boden unter den Füßen wegziehen.

Mein Liebster will auf einmal nicht mehr mein Liebster sein. Das bringt alles zum Einstürzen, woran ich in den vergangenen sechs Jahren geglaubt habe.
Nicht wissen, wie es jetzt weitergehen soll. Wo ich hin soll, will, kann.
Früher dachte ich immer, wenn alles mal so richtig schiefgeht, kann ich notfalls immer noch erstmal zurück zu Mama. Nun ist Mama aber schon seit über 2 Jahren nicht mehr da. Nie habe ich sie so sehr vermisst wie in den letzten Tagen… Trotzdem sitze ich jetzt vorerst wieder in meiner alten Heimat. Für den ersten Moment schien es die beste Lösung zu sein. Die Schwester ist da, die allerliebste Freundin auch. Aber langfristig kann ich hier nicht bleiben, das merke ich jetzt schon, nach nur zwei Tagen. Dörfliches Kleinstadtidyll – das kann ich nicht mehr. Schon gar nicht, wenn ich alleine bin.
Einerseits sehne ich mich seit unserem Wegzug dort zurück in die schöne Stadt an der Förde. Dort habe ich mich wohlgefühlt, dort war ich glücklich. Doch wäre das jetzt gut für mich?
Glücklich war ich dort mit ihm. Ich habe die Stadt durch ihn kennengelernt, ich bin mit ihm und wegen ihm dorthin gezogen, damals. Und habe damals daran geglaubt, das wir eine gemeinsame Zukunft haben. Haben wir die nun gar nicht mehr? Mein Herz will das nicht akzeptieren.
Hätte ich letztes Jahr besser alleine dort bleiben sollen? Wären wir dann vielleicht nicht dahin gekommen, wo wir jetzt sind?
Und wenn ich jetzt wieder dorthin zurück ginge, könnte ich damit leben, an allen Ecken auf Erinnerungen zu stoßen, Erinnerungen an die schönste Zeit meines Lebens? Selbst hier, bei der allerliebsten Freundin, bei der ich zunächst für ein paar Tage untergekrochen bin, ist alles voller Erinnerungen. So oft waren wir gemeinsam hier in den vergangenen Jahren. Nicht einmal den Knopf der Kaffeemaschine kann ich drücken, ohne an ihn zu denken. Wie wäre das erst in der Stadt, in der unser gemeinsames Leben begonnen hat? Könnte ich das aushalten?
Und würde ich aushalten, das fast alle Menschen die ich dort kenne, Menschen sind, die ich durch ihn kennengelernt habe?
Ich kann jetzt im Grunde überall hin. Überall und nirgendwo.

Ich hätte so gerne Antworten.
Antworten auf die Frage warum gerade jetzt? Auf die Frage, ob er eigentlich jemals mit mir glücklich war in den vergangenen sechs Jahren. Wann er eigentlich angefangen hat, mich nur noch negativ zu sehen. Wann er mich das letzte Mal vermisst hat, wenn ich nicht da war. Auf die Frage, ob unser gemeinsames Leben wirklich so wenig wert ist, das man es wegen ein paar Schwierigkeiten gleich wegwerfen muss. Schwierigkeiten kann man doch überwinden. Ich glaube daran, das das geht. Wenn beide es wollen.
Ich vermisse ihn. Sehr. Ich bin traurig, verzweifelt, fassungslos. Und wie immer in den letzten Jahren, wenn ich mal unglücklich war, will mein Körper sich trostsuchend in seine Arme schmiegen und sich an an ihn kuscheln, will Geborgenheit fühlen. Doch da ist niemand mehr. Niemand zum Ankuscheln und Trost spenden. Mein Körper begreift das nicht. Ich auch nicht.
Mein Körper will einfach nur gehalten und getröstet werden. Mein Kopf kreist ständig um diverse wieso und warums. Und dazwischen stehe ich und muss von einem Tag zum anderen plötzlich mein Leben komplett neu organisieren. Entscheidungen über Dinge treffen, die wir die ganzen letzten Jahre gemeinsam hatten. Und gleichzeitig damit fertigwerden, das die Zukunft so wie ich sie in den letzten Jahren immer gedacht habe nun ganz einfach ausfällt.

Sichtweisen

Mehrmals am Tag fliegt über unsere Köpfe der Rettungshubschrauber hinweg, um irgendwo im Dunstkreis des ca. 500 m entfernten Hauptgebäudes der Uniklinik zu landen. Ich selbst beachte das ehrlich gesagt kaum, der Klang und Anblick kreisender Hubschrauber irgendwo über meinem Kopf ist mir einfach zu sehr vertraut. Nicht nur aus Kiel, wo mehrmals täglich ein Hubschrauber seine Runden weiträumig um den Marinstützpunkt dreht, auch aus der Unistadt, wo ich eine Zeitlang sehr nah am Klinikum wohnte und einmal bei einer meiner Inlinerrunden sogar beinahe auf den Landeplatz des Rettungshubschraubers gefahren wäre.
Die Zimmernachbarin (nicht Omma sondern die andere, jüngere und mit Frau Zimtapfel deutlich kompatiblere) schaut bei dem Geräusch oft sehr erschrocken und besorgt zum Himmel. Wieder ein Schwerverletzter sagt sie dann betrübt. Das müsse sie immer denken, wenn sie so einen Hubschrauber sehe oder höre.
Da hat sie ja im Grunde nicht unrecht. Trotzdem denke ich das irgendwie anders herum.
In meiner Kindheit wurde ein Freund von mir beim Fahrradfahren von einem viel zu schnell durch unser Dorf rasenden Autofahrer angefahren. Mehrfache Knochenbrüche und innere Verletzungen waren die Folge, er wurde mit dem Hubschrauber in die nächste Uniklinik geflogen und schwebte dort auf der Intensivstation einige Tage zwischen Leben und Tod. Ohne den Hubschrauber hätte er wohl keine Chance gehabt.
Wenn ich einen solchen Hubschrauber sehe oder höre, denke ich eher: Wieder einer, dessen Chancen, mit dem Leben davonzukommen durch den Hubschrauber und die entsprechend zeitnahe medizinische Versorgung deutlich erhöht sind.

Von Omma und Oma

Seit letzter Woche weile ich nun, wie der ein oder andere über die diversen anderen Internetkanäle vielleicht schon mitbekommen hat, wieder in einer westdeutschen Uniklinik. Warum das so ist und was ich hier im einzelnen mache tut hier nichts zur Sache, wer darüber Bescheid wissen muss, weiß auch Bescheid. Der Klinikalltag bringt so einiges mit sich, mit dem man im Alltag daheim für gewöhnlich nicht so konfrontiert wird. Deliziöser Klinikfraß, Spritzen, Infusionen und dazu nötige Zugänge und in schon etwas älteren Klinikgebäuden Gemeinschaftsduschen und -Toiletten auf dem benachbarten Stationsflur sind so eine Sache. Eine andere Sache sind Mitbewohner, die man sich nicht aussuchen kann.
Dreibettzimmer. Immerhin ein sehr schönes Dreibettzimmer an der Ecke des Gebäudes, mit vier großen, hohen Fenstern, von denen zwei nach Süden, zwei nach Westen hinausgehen und auf den Klinikpark mit schönen großen alten Bäumen blicken.
Als ich ankam traf ich es gut. Das Zimmer war bereits belegt mit zwei netten Frauen etwa meiner Generation, die eine ein Stück älter, die andere ein Stück jünger, wir verstanden uns auf Anhieb recht gut, es war alles in allem sehr nett. Montag nun wurde die jüngere entlassen, die ältere und ich blieben zwei Tage unter uns. Heute früh dann wieder Zuwachs: Omma.
Omma ist – ich bin schlecht im Alter schätzen – vermutlich gut über 70, sie hat bereits Urenkel, die Enkel sind über dreißig. Omma ist eine liebe, nette Person, aber eben… alt. Bitte nicht falsch verstehen. Ich habe nichts gegen alte Menschen. Mit manchen davon komme ich sehr gut zurecht. Manche machen mich aber auch irre. Und Omma fürchte ich, gehört eher in zweitere Kategorie, so lieb und nett sie auch ist. Omma hat nämlich die Eigenart, bei Dingen, die man ihr gerade eben ausführlichst erklärt hat, ganz entsetzt/überrascht „waaaas? das ist soundso?“ zu rufen, wenn man es beim nächsten Mal wieder erwähnt.
Ich erkläre unserem Neuzugang also dies und jenes, zeige, wo was ist, erkläre, wie das mit dem Essen funktioniert (bei der Karte für das Telefon am Bett bin ich überfragt, da ich selbst nur mein Handy benutze, da hilft jedoch die Schwester), zeige, wo es die Kopfhörer für den Minifernseher gibt (wer mich im Fratzenbuch kennt, weiß, wovon ich rede…), erkläre, wie das Ding funktioniert, kurzum, bin nett, freundlich und hilfsbereit. Und weil ich so nett und freundlich bin, hält Omma mich nun für ihre beste Freundin und möchte immer mit mir unten im Park spazierengehen…
Nun habe ich auch – wie man bereits weiß, wenn man mich über Twitter oder Fratzenbuch kennt – auch mein kleines MacBook dabei. Dieses, um damit über diverse Kanäle mit lieben, amüsanten, teuren Mitmenschen zu kommunizieren, aber eigentlich hauptsächlich, um damit Filme oder alberne, peinliche Serien auf DVD zu gucken. Tolle Sache übrigens beim MacBook: Einfach nur das Scheibchen reingeschoben und schwupps springt der bereits vorinstallierte DVD-Player an und dat läuft.
…
Und an dieser Stelle muss ich ein bißchen ausholen und eine kleine Erinnerung an meine Oma erzählen: Es begab sich irgendwann in meinen Teenietagen, das ich mir – zusätzlich zum erst wenige Jahre zuvor mühsamst errungenen Fernseher – einen Videorecorder wünschte. Ansprechpartner für derartige Wünsche war bei uns meist Oma, die als gute Oma väterlicherseits den armen, bei der bösen Ex-Schwiegertochter lebenden Scheidungskindern nur zu gern alle Wünsche von den Augen ablas.
Also wandte ich mich auch in diesem Fall mit einem gekonnte „Liebste Omi, weißt du, was ich gaaaaaanz dringend zum Geburtstag brauche?“-Augenaufschlag an Oma. Das Oma auf diesen meinen Wunsch jedoch nicht gleich wie erhofft und wie sonst reagierte, lag, wie sich nach ein paar Tagen herausstellte an einem… nennen wir es mal… Informationsdefizit. Oder auch Missverständnis.
Oma wusste zu diesem Zeitpunkt durchaus, das es Videorecorder gibt. Der ein oder andere Nachbar oder Bekannte hatte so einen. Selbstverständlich nur, um damit irgendwelche im öffentlich-rechtlichen Fernsehen ausgestrahlten kulturellen Hochgenüsse aufzuzeichnen. Denn alles andere, was man mit so einem Recorder anstellen könnte, lag nach Omas Auffassung im Bereich des Unaussprechlichen. Das ich dann auch noch davon sprach, das man damit ja nicht nur vom Fernseher aufgezeichnete Sendungen ansehen, sondern sich auch in der Videothek die sogenannten Videofilme ausleihen könne, schlug dem Fass den Boden aus: Oma war zutiefst schockiert und entsetzt über ihre verdorbene Lieblingsenkelin. Die Lieblingsenkelin wiederum war zutiefst verwirrt über Omas merkwürdige Reaktion…
Da aber Oma und ich über die meiste Zeit ein durchaus gutes Verhältnis hatten und über vieles sprachen, konnte ich nach ein paar Tagen durch erneutes Nachfragen das Missverständnis aufklären:
Oma war – wie auch immer sie zu dieser Auffassung gekommen war – der Ansicht, auf diesen ominösen Videokassetten, die man in diesen höchst obskuren Videotheken ausleihen konnte, seien ausschließlich Pornofilme zu sehen. (Oma sprach das Wort Porno selbstverständlich nicht aus, jedoch gelang es ihr, mir durch diverse ein-, bzw. mehrdeutige Andeutungen klarzumachen, was für schlimme, schlimme Filme sie meinte). Nun denn. Es gelang mir, Oma davon zu überzeugen, das es in Videotheken zwar auch solche Filme gebe, das dort jedoch hauptsächlich ganz normale Filme in den Regalen ständen. Filme, die irgendwann mal im Kino gezeigt worden sind, oder auch im Fernsehen, Filme, die sie sich zum Teil auch irgendwann einmal angesehen hat, ganz normale, mehr oder weniger züchtige Filme eben. Und mit der quasi eidesstattlichen Versicherung, mir selbstverständlich nur solche normalen Filme auf meinem erhofften Videorecorder anzusehen, gelang es mir dann schließlich doch noch, Oma von der Notwendigkeit und vor allem von der völligen Unbedenklichkeit eines solchen Gerätes für meine unsterbliche Seele zu überzeugen.
Das mir diese kleine Episode, über die ich auch nach über 20 Jahren immer noch herzlich lachen muss, gerade wieder in Erinnerung gerufen wurde, hat mit Omma zu tun. Omma, die neue Zimmernachbarin, wir erinnern uns.
Omma sah mich also heute vormittag mit meinem lieben Schleppi auf dem Bett hocken, hier und da was lesen, hier und da was schreiben und immer mal wieder lachen. Während meiner vormittäglichen Infusion sah ich mir eine alte, peinliche Serie auf DVD an. Und Omma fragte natürlich nach: „Da kann man sich ja toll mit beschäftigen, was machen Sie denn damit?“ Ich so *denk* Was erzähl ich ihr den jetzt, irgendwas von Twitter, Facebook, Blogs? Die arme ist eh schon so verwirrt… Also sagte ich nur: „Ich…ähm…naja… ich schreib mir halt so im Internet mit so Leuten.“ Allein schon das Wort Internet schien Omma nur schemenhaft etwas zu sagen. Aber dann setzte ich noch einen drauf. Eigentlich in der Hoffnung, das Omma damit vielleicht etwas mehr anfangen könnte. „Und dann gucke ich darauf immer DVDs.“ Omma guckte noch verwirrter. Die Erfindung und Verbreitung der DVD schien spurlos an ihr vorbeigegangen zu sein (war da nicht was mit Enkeln und Urenkeln?). Also holte ich meine DVD-Nylontasche aus dem Nachtschränkchen, zog eine der silbrigen Scheiben heraus und hielt sie ihr vor die Nase: „Da sind Filme drauf. Die kann ich mir mit dem Rechner angucken.“ Omma zeigte sich beeindruckt. „Was es heutzutage alles gibt!“
Aber der Blick. Der Blick mit dem Omma mich beim Anblick der silbrigen Scheiben und der Erwähnung der Filme darauf ansah, dieser Blick glich sehr dem Blick, mit dem Oma mich damals, vor über 20 Jahren beim Äußern meines Videorecorderwunsches bedacht hatte…

Frisch

Eine frohe Botschaft von der Laktosefrei-Front:

Neulich im Großsupermarkt wollte ich mich gar nicht lange aufhalten und griff quasi im Vorbeirennen ein paar Milchpackungen des Laktosefrei-Marktführers aus dem Kühlregal. Dieselben wie immer, wie ich dachte, 1,5% Fettgehalt, H-Milch, laktosefrei.
Ein paar Tage später, als ich die erste der an diesem Tag gekauften Milchpackungen angebrochen hatte, fiel mir auf, das der Kaffee irgendwie viel besser als sonst schmeckte. (Woanders als im Kaffee trinke ich ohnehin schon lange keine Milch mehr.) Merkwürdig! Woran das wohl liegt?
Ein genauerer Blick auf die Packung führte schließlich zu des Rätsels Lösung: Die 1.5%ige vom Laktosefrei-Marktführer gibts neuerdings auch in frisch, nicht mehr nur als H-Milch!

Geschmacklich ein ganz schöner Unterschied, finde ich. Freude!

(Ja, in vielen Supermärkten steht auch die H-Milch, die laktosefreie, im Kühlregal. Damit man sie besser findet vielleicht. Oder warum auch immer.)

Verständigungsprobleme

Liebe Überteuerte-internationale-Kaffeeketten-Mitabeiterin,
Wenn ich sage, das ich einen Eiskaffee haben möchte, der aus nichts weiter als Kaffee, (laktosefreier) Milch und vielen Eiswürfeln besteht, dann meine ich auch genau das: Kaffee, Milch (die laktosefreie in meinen Fall) und Eiswürfel (davon ganz viele). Die ganzen schicken, total hipp klingenden Namen eurer überteuerten Kaffeespezialitäten sind mir kaum geläufig, genau deshalb liefere ich eine so genaue Beschreibung dessen ab, was ich im Becher haben möchte.
Und wenn ich das genau so ordere, – Kaffee, Milch (ohne die bösen Laktosetierchen) und Eiswürfel – und du dazu freundlich und bestätigend nickst, werteste Überteuerte-internationale-Kaffeeketten-Mitabeiterin, dann möchte ich auch genau das in meinem Becher haben. Und nur das.
Irgendsoein völlig übersüßter Aromasirup hat dann nichts in meinem Becher verloren. Habe ich nicht bestellt, will ich nicht haben.
Ende der Durchsage.